Имола. Вроде маленький, неприметный городок… попали туда в самую жару и пустынную сиесту… но воспоминаний от неё масса.
Конечно-же трепетное предвкушения встречи с легендарным автодромом. Сначала пытались спросить у местных насколько он близко и дойдем ли мы пешком. Во-первых, местных в сиесту было всего 1,5 человека на 10 квадратных километров. Во-вторых, никто не знает английского. К тому же, выяснить это на пальцах не так то просто ))) Местные это чинно-отдыхающие на скамейках дедушки, абсолютно персонажи из фильмов про мафию. Один в один старенькие консильери на пенсии. С одной стороны они оживали от, разбавлявших пустынный пейзаж, двух сумасшедших туристов, с другой ничего не могли понять. Я показывал двумя пальцами идущего человечка, а Марина двумя ногами велосипед ))))) Кое как, научившись пятнадцатой чакрой понимать тосканский диалект, мы поняли, что вроде «это всё совсем рядом, cinque minuti», при этом, просто так туда не дойти — это в конце города. Надо или на автобусе, которые сейчас не ходят. Либо на велосипеде, которых у нас нет.
Нашли велостоянку. Пытались понять по запыленным и затертым терминалам как это оплатить и есть ли вообще возможность как-то воспользоваться велосипедом. На помощь пришел огромный негр. Он потыкал и объяснил нам (уже на английском, но теперь с эфиопским акцентом), что с прокатными велосипедами impossibile.
Чуть в стороне стояли два убитых, подржавых, но непристегнутых велосипеда. Я предлагал взять их напрокат. Доехать до автодрома и обратно. Оставить на месте. Но, излишне в тот момент, совестливая Марина возражала, что мол: «Это же местные! Как ты можешь! Они чужие!».
Меня больше смущало не это, а пронзительный взгляд из под кепки… того самого мафиозного дедушки. Он невозмутимо сидел на лавочке, смотрел поверх газеты… И мне казалось, если я сейчас хотя бы притронусь к этим велосипедам, он неторопливо достанет из нагрудного кармана белой рубашки старенький телефон, сделает звонок… и через 6,5 минут к нам подъедет черная тонированная машина, опустятся стёкла и две автоматных очереди навсегда «научат нас хорошим манерам». И это бы ладно. Умереть в Италии от рук мафии это даже почётно. Но я же тогда так и не увижу автодром Формулы 1 и памятник Сенне! А я, можно сказать, только за этим приехал в Италию!
Ну уж нет! Лучше долго жарко и пешком, решил я, поправил тяжелый натиравший рюкзак с фототехникой, и быстро зашагал в сторону автодрома! Марина, как Пятачок, налегке и с непомаротой совестью, вприпрыжку последовала за мной.
Но Пятачок, впрочем как и Винни-Пух не могут долго без еды. О чудо, нам попался единственно-открытый в это время, магазинчик с фруктами-овощами. Именно там я взял себе ту знаменитую большую сырую кукурузу. Она была очень вкусной (да-да, я же тот еще извращец и считаю, что неварёная кукуруза гораздо вкуснее и сочнее варёной). И вообще не понимаю зачем её варят. Да еще по 4 часа. Эта местная кукуруза оказалась очень вкусной и я с огромным удовольствием и причмокиванием уплетал её прямо на ходу. Чем вызывал оторопь, неподдельный ужас и непонимание у проходящих местных. Меня это забавило и я кровожадно смотрел им в глаза и впившись зубами в кукурузу рычал. И без того, редко попадавшиеся люди, сворачивали на другую сторону улицы. )))))
Где-то от центра городка начанался отчетливо слышится шум автодрома. Это, ни с чем не сравнимый, рёв моторов автогонок. Не верилось, что в этот день там будут соревнования, но это же круто! Как раз к нашему приезду и реальные гонки! Это всё придавало пейзажу особенное сюрреалистическое состоянее. Старинные пустынные улочки, тишина, средневековье… а в воздухе громкий звук проносящихся моторов.
В тот день проходила реальная гонка чемпионата по мото-спорту. Настоящие команды в боксах, настоящие маршалы с флагами на трассе, настоящий клетчатый флаг! И всё это вживую на легендарной Имоле! Моему восторгу не было предела! Внутренняя обезьяна и мальчишка-любитель-машинок
Все маршалы и местные механики радовались и обнимали меня! Международно-понятные любому мужику слова LOVE, RACING, FROM RUSSIA, IMOLA, FORMULA, SENNA мгновенно наводили мосты и понимание! Глаза горели, руки жали, сердца бились! На радостях в полнейшем восторге (и до конца не верии, что это происходит именно со мной), я обнимал всех кто попадался мне на пути!
Когда эмоции немного стихли настал момент выяснить главное: где же тут тот самый SENNA MONUMENTO ради которого и состоялась вся поездка в Италию (да проситят меня все каналы Венеции и весь род Медичей во Флоренции).
А вместе с этим выяснить сокровенное: быстро ли дойти туда пешком или надо как-то иначе?! ))))) Ответ был аналогичным: всё рядом, но просто туда не дойти. Так и получилось. Пришлось по жаре еще идти примерно час огибая весь автодром. Даже я уже порядком замотлся (встали рано, доехали на автобусе до вокзала, на электричке приехали в Имолу, пёрлись через весь город до автодрома…) Пятачок уныло телепал сзади… шарик сдулся… пить кончилось… нога натерлась. Но подвиг есть подвиг! ))
Обратно идти не было сил. Стояли у дороги и пытались поймать попутку. Но ни машин и желающих остановится не было. Я держал на вытянутой руке сначала ничего. Потом 5 евро. потом 10. Потом (для интересу) 50. Но было тщетно. Плюс ко всему мы опаздывали на редкую электричку, которая должны была увезти нас дальше в Болонью. Отчаявшись попасть вовремя на вокзал и в Болонью, смирившись с тем, что придется идти с натертой ногой Пятачка снова через всю жаркую Имолу, услышали сзади оклик! Один из местных таки сжалился над нами и решил подвести. Это был большой минивэн и радушный молодой чувак который знает английский! Болтали всю дорогу! Рассказали всё о нас, а он о себе! На прощанье обнялись, оставили ему (невероятных по его меркам за это) 10 евро и мы успели в Болонью!
